Sic transit gloria mundi. Un giorno sei in cima all’Europa e gliela alzi in faccia agli inglesi a Wembley, quello dopo nella polvere di Palermo a stramaledire la Macedonia: l’Italia è fedelissima alla sua essenza pallonara più vera. Forte coi forti, quando c’è da opporre l’orgoglio paisà ai milord d’altrove, pippa senza pari con le pippe, perché quelli so’ scarsi e non conviene impegnarsi.
Macedonia, del Nord. Come la Corea, del Nord nel ’66. E fosse così semplice. La lista di squadrette a cui l’Italia ha donato gloria è lunga. Ci si dimentica del Camerun dell’82, che quasi ci tira fuori dal Mundial che poi s’è vinto e si ricorda sempre la Svezia dei falegnami che segò Gian Piero Ventura. Assolutamente cancellato (mannaggia il woke e le sanzioni!) anche solo il pallido ricordo della Russia post-perestrojka, senza più grandissimi talenti e con la testa sicuramente altrove, che nel ’91 ci sbatté fuori dagli Europei e Rizzitelli, oggi ancora, bestemmia il palo di Mosca.
Ci si è scordati del trittico incredibile di Sudafrica 2010 Paraguay, Slovacchia e niente meno che Nuova Zelanda. Un ricordo personale: ero a Berlino, ad Alexander Platz, quando gli azzurri campioni del mondo quattro anni prima proprio in Germania scesero in campo contro i Kiwi. La trasmettevano in un ristorante dove c’era un brunissimo cameriere italiano, col quale ci intendemmo subito. Schiumavano rabbia, gli amici tedeschi e ostentavano superiorità e indifferenza: la sala era praticamente vuota. Quando finì la partita, 0-0 e un piede e mezzo fuori da quel mondiale, ci ritrovammo in un ristorante gremito di biondi teutoni che, sorridendo, si toglievano gli schiaffi di Dortmund da faccia, brindando a Peroni e Nastro Azzurro. Io me ne andai, l’amico cameriere lì c’è dovuto rimanere.
E quattro anni dopo, in Brasile col Prandellissimo in panchina dopo un Europeo sfumato in finale con la Spagna. Un altro trittico favoloso: oltre l’Inghilterra scalcagnata del giardiniere Hodgson, Uruguay e soprattutto il mitologico Costarica. È inutile, l’Italia è così. Ci fa godere solo quando non c’è niente da perdere. Solo quando c’è da difendere l’orgoglio si cacciano gli attributi. Altrimenti lasciati a prendere aria nell’armadietto del proprio club di appartenza.
Così si giochicchia, ci si perde in filosoficchie, si rammaggia, si gigioneggia. È la storia, è l’anima dei popoli espressa nel futbol avrebbe detto Gianni Brera. È da Ettore Fieramosca in poi che ci va così. Noi siamo nati per vendicare le offese, non per farne altrui.
Roberto Mancini ha le sue precise responsabilità e non si può continuare a dare colpe a un “sistema” senza fare nulla. Ma il rito dell’auto assoluzione azzurra è già iniziato e, per la prima volta nella storia, non scalfisce nemmeno il ct. Non c’era mica bisogno del calcio per capirlo: le Belle Gioje di Giovanni Arpino hanno preso il controllo del circo mediatico e se ti azzardi a dire mezza parola, sei una Jena impresentabile, magari al libro paga di qualche potenza straniera. Intanto, sarà l’Italia a non presentarsi ai mondiali. Per la seconda volta di fila. Poco male: ci sono sempre i diritti umani da scomodare per giustificare il mancato viaggio in Qatar.
