Il traditore per eccellenza fu lui. Scrittore? Intellettuale? Faccendiere? Soprattutto uno fedele al tradimento. Uno nessuno centomila, il pessimo esempio per eccellenza, nemmeno cattivo maestro, se non in un doppio carpiato nell’Ade broccata degli irredimibili, l’archetipo umanizzato dell’abiezione fine a sé stessa. Guappo senza remore, mimo dello stare al mondo, prestigiatore di vite non sue e assai guasto individualista, trovò il modo perfetto per incarnare la parola Decadenza. Posatore artificioso dall’ego insaziabile, vizioso invertito col pugnale dietro la schiena e un mazzo di fiori in quella visibile, depistatore e abile giocoliere di meschinità colorate di nero, bruno… blu, bianco e rosso. Stelle e strisce cadenti.
Delatore per conto della Gestapo, talmente borderline da guadagnarsi la morte in Germania, nel fardello pedestre di prigionieri in ritirata. Carovane di morti ambulanti, quelle, vite perdute senza lacrime dei congiunti, il ripieno delle lasagne della seconda guerra mondiale. Un colpo in testa e via, così caddero quelle stanche carni nell’aprile ’45, eludendo per beffa l’incontenibile brama di vendetta, assai diffusa attorno alla sua persona. Con tutti aveva un conto in sospeso, il quale venne saldato sbrigativamente da un soldato tedesco, perché lo scrittore dai mille volti non riusciva più a stare al passo di marcia. Sachs, l’ebreo manierato dei salotti parigini, perfetto attore premoderno ma con la mano già pronta sulla maniglia del tempo nuovo, astuto transfuga da una stanza all’altra, sempre con lampadari e decori diversi in base alla moda; abbigliato di conseguenza, fu corrotta figurina estratta a sorte dall’albo Alla ricerca del tempo perduto.
D’altronde si sa, le perfidie più raffinate si consumano all’ombra delle buone maniere, nel calice di cristallo assieme allo champagne una dose di cianuro. immoralità che per certi versi lo collegano a Jean Genet, anche se quest’ultimo conservava per lo meno uno straccio di codice etico, quello del carcerato. Quello del ladro. Sachs no, la realtà non era che un pretesto per fotterla, gli altri tutti comprimari e garzoni del suo ego, statuine dei pastori nel presepe, cavie di quel pazzo teatro monologante. La realtà è baci e abbracci, tra nemici giurati. Galateo del mettersela in culo l’un l’altro, apologia dell’ipocrisia in bei modi e carinerie, fingendosi sodali. Allora odi a Maurice Sachs, che della vita fece un gioco rovinoso, solo per il gusto di guardarsi allo specchio e dire: “come sono bello”.
