Nemmeno a Ovidio di “Metamorfosi” poteva venire in mente di inventare un essere così proteiforme da apparire indefinibile, indescrivibile e imprevedibile. Figuriamoci poi se Charles Darwin abbia mai pensato che nell’anello mancante potesse accomodarsi una specie così inclassificabile, duttile all’ambiente e tenace nella lotta con l’homo sapiens. E che dire di Piero Angela? O di Roberto Giacobbo? Nessun ambiente alla Quark né tantomeno un complotto psudoscientifico poteva immaginare l’esistenza di Palafox. Solo un romanziere può farlo. Perché, si sa, i narratori sono fingitori, maestri d’inganni e bugiardi patentati. Dunque, a meno che Jonathan Swift non abbia dimenticato una creaturina di tal specie in una tappa del viaggio di Gulliver o Stanley Kubrick non l’abbia spedita in qualche galassia a nostra insaputa, Palafox si è materializzato a colazione da Algernon Buffoon. E’ scapsulato, anzi è sgusciato. Cioè è uscito fuori dal guscio dell’uovo alla coque dell’aspirante genero di Algernon, quel damerino in gran uniforme di Chancelade. Ed eccolo Palafox con il suo becco dal quale esce fuori un pigolio, o un miagolio, o un ruggito, o un barrito. E che importa? Tanto nelle centosessantotto pagine Palafox sarà rettile, insetto, elefante, pulcino, giraffa, pesce, felino, uccello, stella marina, eccetera, eccetera, eccetera. E avrà ferocia e istinto di sopravvivenza, caccerà e sarà cacciato, farà stragi di animali e di piante e si farà ammaestrare, in un andirivieni gustoso e visionario di identità e forme. Un materiale narrativo eclettico e scoppiettante, surreale e comico non poteva se non arrivare dallo scrittore più originale e divertente della letteratura d’Oltrealpe. Quell’Eric Chevillard che su Barbadillo abbiamo conosciuto con il mondo rovesciato di “Sul soffitto” e che torna quest’anno sempre per Del Vecchio Editore con questo romanzo “Palafox”, distopico come nessun altro.
Eric Chevillard con questo romanzo ha compiuto un’operazione letteraria davvero preziosa. Ha lasciato lacerare la materia narrata tra verità e finzione intersecando, con continui e deliziosi richiami al lettore, due piani della narrazione così da giocare con la doppia sospensione della credulità e dell’incredulità. E se ormai non v’è dubbio che il romanzo di Chevillard sia tutto votato al nonsense, occorre soffermarsi sul linguaggio. Vorticoso, preciso, didascalico, incongruente. Un pastiche che pare lo scopo stesso del romanzo, come scrive nella postfazione l’eccellente traduttore Gianmaria Finardi. Eccone un assaggio “ …di Palafox nessuna traccia. Acefalo, aptero, anuro, anodino, Palafox, assente Palafox, niente più Palafox. E’ filato via di là. […] Palafox avrà dunque sorvolato il giardino e la casa e, poi, con agilità, arrampicandosi al glicine, avrà superato il muro di cinta prima di svanire in città-dove tutto è pericolo per un rospo. Palafox finirà in poltiglia. Una poltiglia poco grumosa, curiosamente, molto fluida. Allo stato liquido il rospo è dissetante, che si sappia, piaccia o meno”. Solo un assaggio, il resto sta nelle pagine di questo libro, una di quelle rarità che talvolta appare negli scaffali delle librerie e nei cataloghi degli editori e che trascina il lettore dentro un mondo talmente irreale da sembrare, essere reale. Tutto merito di Palafox, la bestia capace di far vacillare tutte le nostre certezze. E di Eric Chevillard, provocatore di tutte le possibilità della scrittura.
